Serás imbécil hasta la sepultura. Banal artesano del aburrimiento. Calígrafo de palabras soeces. Engendrador de la rutina. Bocaflojo sin argumentos que te pertenezcan. Burda artimaña como estrategia es todo lo que aportas a la vida, carente como estás de hermosura, bravura o luces. Mentecato de vitrina. Maquinaria inútil latiendo y malgastando tiempo. Repollo humanoide por quien jamás sonaran las campanas. Deshecho sin otra aspiración que ser caduco. Vela extinta. Mecha mojada. Caparazón vacío. Tierra sin nutrientes negada a la siembra. Discurso sin titulares. Anchoa sin sal. Alcayata sin cuadro. Violador de las buenas intenciones. Ovario menopaúsico. Lebrel cojo. Raza extinta. Relato sin fin ni principio. Calendario sin festivos. No es todavía hora de envainar la espada mientras tú camines tatuando la tierra como una plaga. Incinerando selvas que son pulmones, en hogueras de vanidad y sufrimiento con las que iluminar tu ignorancia. Presumiendo de violencia. Limitada la fe y la inteligencia. Desviando la vista frente a la matanza para así evadir el recuerdo de tus desmanes. Cohabitando para extender la desgracia. Avivando guerras para erradicar la infancia. Desde el balcón de tu cobardía contemplas la infección diseminarse. Apadrinando la epidemia con tu desidia. Jaleando a las masas en su viaje al abismo. Cuando el último cirio se apague, deletrearás en la oscuridad tu nombre. Cruel como la traición a un niño. Desafortunado como la abstinencia. Preguntarás a las sombras por la piedad que negaste, como si hubiera lugar para un asesino en el altar de lo importante. No hay clemencia. No hay paciencia. Traspasada la línea, ruedan las cabezas!

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