Once segundos. Rellenos como un cannoli. Atiborrados con las peripecias del primate que finalmente pisó la luna. Del temblor unicelular al androide, en un quilombo de trastadas a cada cual más esperpéntica. Toda la humanidad encajonada en un suspiro chiquito al final de la jornada, como para no molestar al rugir voraz de las constelaciones que se expanden por trece mil millones de años. Tú, yo y un par o más de trillones sorbiendo el oxígeno en una oxidación suicida; escribiendo un guión tan brevísimo que apenas se aloja en el anochecer celeste; vibrando feroces para conservar la calentura que nos mueve a través del calendario. Once segundos. Más veloces que Schumacher. Deglutiendo la vida que se nos atraganta a menudo hasta la asfixia, porque del árbol al cohete el recorrido es un poema. Empantanados en sangre, en preguntas sin respuesta, en traiciones que no se prevén hasta que te mutilan. Asidos a este universo por una intuición que se tambalea mientras luchamos por sobrevivir a nuestra inexperiencia. Yo viajo el angosto desfiladero del tiempo, donde la juventud sucumbe a incontables emboscadas. Terca la arruga y la desconfianza que crecen con los años, como una semilla que germina sin complejos en el erial de la muerte. Limado el ego y su fanfarria ahora que me sé inútil como casi todos para culminar los sueños. Pequeño en vez de grande como había imaginado. Pleiteándole al destino la voluntad de seguir vivo en el epílogo que precede a una nueva madrugada. Reúne la historia del Cosmos en sólo veinticuatro horas. Somos los últimos once segundos. Como una enciclopedia diminuta que detalla en un chascarrillo la epopeya demencial con la que nos extinguimos.

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