Ruge la gente que lucha a diario para que vivir no sea cada mes un sacrificio. La que se desloma bajo el sol del mediodía exprimiendo de la tierra la cosecha. La que se ensucia las manos en el engranaje o colecciona varices a los mandos de la caja del súper. La que se siente ignorada y sin cariño en un mundo de prebendas y chanchullos que los poderosos intercambian en los áticos del mundo. Se queja el olvidado que no ve futuro en el mañana, el que apenas conserva aliento cuando regresa a casa, el que defendió a su patria por unos cartones húmedos en la calle, el que ve acabar su vida sin haberla disfrutado, el que teme que sus hijos vivirán de la nostalgia. Como un ejército marchando en armas, ungidos por la voz que todo lo derriba, viajan de un extremo a otro del planeta arrasando las leyes del pasado. No supimos ver la marabunta enojada. Y ahora contemplamos perplejos su avance decidido. Qué hacer! Qué decir! Cómo calmarlos! farfullamos con el ano distendido. Pero la turba ya no atiende a placebos ni a promesas vacías. Ya no confía en el púlpito ni el trono. Requiere sangre, culpables y la sensación gratificante de estar al mando de las cosas. Como un rodillo que todo lo aplasta la plebe reclama su lugar en la historia, agitando consignas, discursos flamígeros, ocupando orgullosa las plazas de los pueblos. Elige lo subversivo, lo inquietante, lo que amenaza la calma en que retoza la casta. Ignorante de que a muchos peldaños de distancia en la escalera, Ellos, los que mandan de veras, contemplan la revuelta con sonrisa displicente. Aguardando a que este calentón, como otros tantos, se disipe como siempre en las rutinas de la vida.

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